La forma más fácil de desacreditar la creación artística es apuntando al autor. La actividad ritual y falaz de otorgarle etiquetas innecesarias a una obra, valiéndose de la vida privada de su creador, es simplista y predecible. Ya Balthus sabía que iba a ser atacado por ese ángulo, por esta razón negó que su obra fuera reducida a un llano perfil biográfico, y en consecuencia, a un sensacionalismo mediático (tiro por la culata).

Golden Days, Balthus

«Creo que ese artista es un pedófilo.»
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¿Qué hago? No se me ocurre qué escribir. ¿Graffiti? No, preferiría enfocarlo al nacional y para eso me gustaría primero sacar el rato(totote) para sacar fotos de lo que vemos en chepe. ¿Tipografías? No, yo de diseñador tengo lo de graffitero. ¿Política? No, yo mismo estoy en una nebulosa; no por que sobren opciones, sino por que no hay por donde. ¿Camuflaje? Ya sé, con este cinco me compraré un traje que me haga invisible.

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La mente es poderosa. Y una mente creativa vale por dos. Una vez hechas las aclaraciones doy inicio. El grupo en Flickr de Ment3Gráfica, que ya anda por el año de vida y los 99 miembros, surgió con el fin de reunir a fotógrafos, ilustradores y diseñadores para maximizar su exposición y aventarse a mostrar trabajos que en muchos casos se habrían quedado enclaustrados. Precisamente con la idea de tirarse a la calle surgió la expo de la que se viene hablando en varios sitios web.

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A mí en lo particular me gusta la desnudez; me gusta más que el sexo en sí. Va más allá del morbo y la libertad. La piel desnuda es tan atrayente, contagiosa, adictiva, temperamental, traicionera, bla, bla, bla.

La semana pasada encontré en Behance, el portafolio de Ruben Brulat. Con sólo 21 años, este exhibicionista impacta con esas fotos tan panorámicas, detalladas y bueno, desnudas.

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Si esto es algo, es una pesadilla. Es incomodidad. Me persigue y es más grande que yo; como es de esperar, se refleja en todos los cristales. Es un tormento. Menos humano que monstruo. No he dicho nada porque el silencio también intimida. Cuidado y si no más.

Sin embargo la disfruto, los sueños comunes para la gente común, y yo quiero engañarme creyendo que soy diferente. Yo también he soñado que vuelo. Eso de soñar con lo cotidiano… ¡bah! Que yo soy esto y esto y esto. Los sueños también muerden. Mi ego es grande para hacer de las derrotas migajas (“yo” es una palabra más importante que “usted”). Admito que esta vez me comió la humildad, pero algo aprendí de ella.

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Yo lo que quiero es desaparecer. Largarme de aquí y no saber nada de nada. Estoy harto de la rutina. Debe ser la época o la rebeldía joven que se inconforma con todo. La cosa es que yo quiero perderme y que no puedan encontrarme conectado. Perderme en el cielo infinito. Así de romántica es mi idea de ser un ave fénix orwelliana.

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Yo lo que quiero es pertenecer a la élite para poder comportarme como de la verdadera calaña. Quiero ser famoso para escupirle a la fama en la cara. Quiero no tener que decidir entre tiempo y dinero, y sentarme en el zacate soleado, y organizar un pic nic que me acerque más seguido a esa vida real en alta definición de la que todos hablan.

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